Проснёшься вдруг в койке студентки пединститута.
Подумаешь вслух про себя: «Перезрелый мачо…»
И выкатишься в слепое, без солнца, утро,
Как сдувшийся, после матча, футбольный мячик.
Возьмёшь зажигалку и, вспомнив о телефоне,
Вернёшься назад. Студентка тихонько плачет,
Прикрыв грудь руками, как Магдалина с иконы.
И ты узнаёшь, что вчера её бросил мальчик.
Что лекции и скучны, и не интересны,
Что жизнь – псу под хвост, под откос – и никак иначе,
Что мир, словно старое зеркало, взял и треснул,
И снова о том, что вчера её бросил мальчик.
Возьмёшь телефон. Виновато так скрипнешь дверью.
И выкатишься в слепое, без солнца, утро...
А эхо казанских улиц шепнёт: «Не верю…
Не драма ни разу, а лирика. С камасутрой»