Он не творил — он просто вытворял!
Как птица, взмахом оставляя землю —
И, восхищенный, замирает зал —
И я в толпе, и вместе с нею внемлю...
Стихи его впитались в мою суть:
Словами — мне по нервам, как по стеблям...
Поэт во мне был робок — будто дремля,
Ещё не зная — умереть? Уснуть?
Но я услышал: — Знаешь, просто верь мне!
— Я верю! — Что ж, тогда поэту — быть!
Рванул мне душу, обнажая нервы:
— По ним пиши! Чтоб каждого пробить!
Так и пишу. Пишу — из-за мурашек —
Когда пронзают остро и насквозь.
Свой стих шлифую — до мурашек ваших.
Без вас — всё зря. Без них — не удалось.
© Aндрей Корсаров