Когда б вы знали, из какого сора
Стихи растут, не ведая стыда…
А.Ахматова
Стихи произрастают не из сора,
А из тоски моей,
Случайных фраз, обрывков разговора,
Без сна ночей.
А может быть, они таятся просто
И часа ждут,
Когда мне вдруг отчаянно взгрустнется,
И прорастут.
Нет не из сора — из сердечной муки,
Обид и снов,
Из наших встреч, сомнений и разлуки,
Из горьких слов.
Из недомолвок, неоконченного спора,
Слез и страстей…
Стихи произрастают не из сора,
А из души моей.