Город спал. Мостовые спали.
Ветер сонно страницы листал,
их деревья неслышно роняли
на ещё неостывший асфальт.
В скверах клёны друг к другу льнули,
если ветер на них налетал.
Тихо брёл я в безлюдие улиц.
Город спал, город спал, город спал.
Город спал, город спал, окна спали.
Зеленел под луной асфальт.
Кто-то тихо играл на рояле:
город спал, город спал, город спал.
Там душа выливалась в звуки
за задёрнутым шторой окном,
здесь с надеждой протягивал руки
к старой липе молоденький клён.
Город спал… нет, он жил, он трудился,
он любил, он страдал, он творил.
Клён молоденький с липою слился,
что-то нежное ей говорил.
Я вернулся в «родные пенаты».
Мне теперь не уснуть всё равно
из-за той самой «Лунной» сонаты,
её душу терзающих нот.
Я с волненьем искал ответа,
вились, путались мыслей рои,
мне казалось, что это Джульетта
пела Людвигу о любви.
Но разгадка открылась скоро,
кто ночной нарушал покой.
Оказалось играла за шторой
не Джульетта, а мальчик слепой.
Ростов-на-Дону - Симферополь