Нет правды в этом мире,
Зачем её искать?
Нам легче выживать в сатире,
Чем Жить и тосковать.
Зачем грустить?
Не знаю, что ответить вам,
Но можно, можно всё простить,
Пускай и неугодное Богам...
А Боги?
Есть много их, а Он - один,
И нам, ища сокрытый смысл в полосе дороги,
Нам не понять что мы творим.
Творим ли мы?
Творить за письменным столом?!
Помилуй, боже!
И говоря, помилуй то, что мы все говорим.
А говорим ли мы?
Словами не поём - плюёмся,
Пускай ораторские данные даны,
Нам всё равно, нам нет до них нужды.
Встаёт вопрос,
И не один...
Зачем нуждаться в том, что сделано за нас?
Зачем уметь любить, прощать пытаться,
И сквозь мучения наслаждаться
Любовью, сотворенную про нас.
Творить. Вернулись к этому "словцу",
А для кого - то слово целой жизни,
Нам не понять его, идя тропой секретной ко дворцу,
Нам стыдно, но мы лжи притягиваем маленькие брызги.
И видим мы ларец, а подойти к нему не можем,
У нас нет сил, у нас путь занят "нужным" делом,
И мы идём тропой толпы с коленной дрожью,
Предел прошел. Решение уж взято', но нам давно не до него...