***

Ну вот и всё...
Ты умер бы и раньше,
когда б имел сомнение в друзьях,
когда бы моль прожорливейшей фальши
точила мозг: надеяться нельзя
ни на кого - уйди - сбегут погреться
у имени, как (помнишь?) у костра...
Но нет имён... лишь правда есть у смерти,
что стала нынче ближе, чем сестра -
вот так же прикормилась и осталась...
Уж слишком ты доверчивый, поэт.
Что ж, я - к костру.
Там божьей искры малость -
твои друзья и твой лучистый свет...