Нечасто в жизни радость выпадает.
Ведь я узнал об этом – не вчера.
Душа моя стенает и рыдает...
И все кричит: Пора, мой друг, пора!
К чему твои сплошные отговорки:
Мол, здесь отличный северный народ.
А где-то вишни зреют на пригорке,
И кошки ходят гадить в огород.
Увы, мой друг, нет счастья на чужбине.
Ужели ты об этом позабыл?
А сколько раз тебя – чуть не убили?
Ты посчитал...? Умерь свой южный пыл.
Ну, что сказать? Быть может, так и надо,
Коль мы с тобой вовек не сберегли...
У нас теперь – ни родины, ни флага,
Лишь слабый зов родной Донской земли!
Пусть этот зов сюда не долетает.
Его мы слышим каждою весной,
Когда в Певеке даже снег не тает,
Даруя всем извечный упокой.
И мне порядком слушать надоело
О чем южак за сопкою поет.
Да и вотще, кому какое дело.
Я просто жду. Я жду свой самолет.