Осень добрая сгинула в зазими,
кинув в окна прощальный портрет,
пораскрасив прощальными стразами
свой нестройный уже силуэт.
По-на лужах скрипит корка ломкая,
белым хрустом трава под ногой,
и незлобно шатаясь потёмками
я невнятно живу пустотой.
Нет в душе, как и в осени вечности.
Всё в движении. Всё исподволь.
Пропадая в своей бесконечности
умножаю большое на ноль.
Чувства-мысли собрать в кучу надо ведь?
но в берлогу ложась, как медведь -
я неволен тебя не одаривать!
и невинен тебя не хотеть!