И снова питерская морось
легко сменяется дождём.
Он не меняет ритм и скорость,
теперь до снега утверждён.
И тротуары в бликах рыжих
от отражённых фонарей,
со стен из труб срываясь, брызжет
вода. Вода... Ведь в ноябре
иного ждать - себе дороже.
Над зыбью медленной Невы
не торопясь бреду, прохожий,
и гость нежданный из Москвы.
Теперь здесь нет друзей давнишних,
с тех пор прошло немало лет,
и телефон зачёркнут в книжке,
и книжки той давно уж нет.
Остался город в непогоду,
и только в памяти - круги
от камня, брошенного в воду...
А, впрочем, город стал другим.
Здесь стало больше напряженья,
здесь стали узкими мосты,
чуть больше шума и движенья,
и многолюдной суеты.
Зонтом заденет незнакомка,
вечерней улицей спеша,
звучат шаги её негромко,
машины шинами шуршат...
И я, споткнувшись неуклюже,
вступая в полутёмный сквер,
осознаю: я здесь не нужен,
Я здесь скучаю по Москве...
.