И театрально, и цинично
сквозь антураж
сказал спокойно-иронично:
не мой типаж.
И тысячи осколков острых
вонзились в жизнь.
И все пути ведут к погосту -
не убежишь.
К его пределу молча, вяло
скользит душа,
так обреченна и устала -
нет сил дышать.
Судьба мелькнёт, как на экране -
за клипом клип.
Вопрос - ножом в кровавой ране:
какой я тип?
Ну что за странная причуда
пошла! Скажи:
нас вечно мерить с тобою будут
на типажи?
Как прорастёт простое счастье
среди былья,
коль в ожидании участья
не тип, а я?