Плетя из будней жизни паутину,
Забитую охапкою гвоздей,
Не душу подставляй, а - спину.
И жди своих особенных людей.
О них - не написать тебе в романе,
Не вылить их причуды на листы.
Приходят они в сумрачном тумане,
Приходят ниоткуда, с пустоты.
О них - тебе не спеть в своих куплетах,
Их души для мелодии глухи.
И сердце, полно лирики, поэта
Не сможет им читать свои стихи.
Они - не идеалы. Чтить не просят.
И каждый среди них привык грешить.
Но только почему-то слезно осень
Попросит тебя ими дорожить.