Бесформенная каша Ваших снов
В металл оформлена.
Отлита.
Кошмар готов.
Стекает серо-чёрная палитра
На выцветший газон.
Гудит Гудзон,
Гремит нераспакованными ртами
И вспять ушедшим караваном слов.
Руками,
Скрепившими потёртую молитву.
Лицом,
Идущим смело в серый дождь.
И только леденеющая дрожь
Тихонько пробирает...
И Пётр царь, таясь, обозревает
Людскую рожь.