Наполеоновские планы
не зреют в светлой голове.
Лежат драгуны и уланы,
Москва зализывает раны,
и плачут зверь и человек.
Она черновику подобна,
где лишь едва забрезжил свет,
и целый город – местом Лобным…
Буонапарте, гений злобный,
к чему затеян этот бред?
Вас до сих пор французы славят
(за что их, Господи, прости!).
Хлебать бы воду Вам во Влтаве,
курфюрстов окунать в канаве,
чревато с русскими шутить!
Забудет всё столица Царства
врагам, не имущим стыда;
подснежниками из-под наста,
страницею Экклезиаста
воскреснет – волею труда
и радости. Ампирным сводом
укроет обгоревший сруб,
и зодчество, дитя природы,
напишет аркатуры оду.
О, как с мечом пришедший глуп!
Молчите, пушки! Спите, вилы.
Освобождённый дух, замри
пред вымыслом «Войны и мира»,
где тоже правда победила,
а не сраженье на пари.
Нам бородинский хлеб достался
и чистой совести штандарт
от предков, в бой идущих – с танцев
на присмиревших вмиг поганцев,
на подвиг – от вина и карт.
июль 2012