Из Ури Цви Гринберга
Далеко-далеко
Далека она дубовая колыбелька моя.
В ней белей луны как новая распашонка моя.
Только где же наш младенец, что не видно его?
Вот он здесь. Я вырос из младенца того.
Те мальчишки, что играли со мной во дворе,
были, словно скрипочки, малы и легки.
На исходе лета птицами улетели все...
Не болели-не горели? Не тянуло их
к рекам и лесам у реки?
Было б так, от них до нас дотянулся бы дым,
от имён их – сочетаний букв пылающих...
Но лишь я в их времени горю среди них,
и молю у Б-га милости им.