Как я люблю зарубежных поэтов,
Хоть родом я и с Украины...
Мне снятся их пленительные строки,
И будут снится вечно и поныне...
Ах, это чудное мгновенье...
Ах, эти ласковые зори...
Не стали вовсе мне они чужие,
Пусть и границы нынче на запоре.
Мне наши бизнес-новые поэты
Уже оскомину давным давно набили,
Но пишут, пишут, снова свои строки,
А кто читать их будет ныне?
Вот я себя поэтом вовсе не считаю,
Зачем водить туда-сюда чернилом синим,
Так ,чёркаю что на душу ложится,
О вечном и насущном и красивом.
Бывало время с Пушкиным и Блоком
Вставал с рассветом, ну и спать ложился,
Бессмертные творенья,- эти строки,
Я декламировал и в них влюбился.
Мне хочется, чтоб ни когда не стали,
Они чужими, забугорными для многих,
Я плюну в тех, кто не читал таланты,
Мне жаль, таких бездарных и убогих.