делая шаг вперед,хватает тупая боль.
у нас с тобой общих фотографий-ноль.
я тебя забывал. губы твои выпивал, остатками памяти,
тебе ли не знать, что я с ними вытворял.
зачитывался книгами,
Бетховен шумел каждое утро пятницы,
ему не занимать пунктуальности,
я расчленял твои фотографии на раз-два-три.
приговаривал про себя:
сердце, замри, не выдержи, утопи меня, утопи.
и пришло озарение,
тебя омертвение,
я выжил,
я дома,
в тепле.