Утро, а всё не светает.
Темень лишь крепнет кругом.
Боль, что во мне умирает,
не возродится ни в ком.
Боль, как свеча,отгорает
в мерном теченье минут…
Чувство во мне умирает.
Что ж, и галактики мрут.
Жизнь! Позабытые лица!
Всё обращается в прах.
Только мельчайшей крупице
спрятаться в этих строках.