Мы говорим на одном языке:
Он любит стихи… Но только не те,
Которые я люблю…
Мы верим в Бога – само собой…
Но видимо, Бог – у каждого свой…
И я не о том молю…
Он – рядом со мной – от меня вдали.
И мне не хватает его любви…
Зато с избытком чужой…
Мне одиноко и пусто с ним…
Я от него ухожу к другим…
Но каждый «другой» – не мой…
Я снова и снова спешу к нему…
Как день на закате спешит во тьму…
И погружаюсь в него…
Мне так хорошо и уютно с ним…
Я знаю: любима… И он – любим…
А это превыше всего…