В окна пахнУло сиренью -
словно любимой духи,
той, что гнала вдохновенье,
что не терпела стихи,
что повторяла: "Не надо,
бросьте вы рифмы свои!
Глупо петь не за награду,
глупо твердить о любви!"
Были смешны ей сонеты,
автор - смешнее вдвойне.
Строки и чувства поэта
были у ней не в цене.
Дева не слушала песен.
Что ей до слов и до нот!
Был ей приятен и весел
шорох презренных банкнот.
Если б жемчужины звуков
мог нанизать я на нить,
если б сердечную муку
в золото мог обратить,
если б из лука Амура
дичи бы ей настрелял,
я бы прекрасную дуру
бросил - но прежде бы взял!
И позабыл бы докуку –
запах дразнящих духов…
Вышла бы пошлость и скука,
а не собранье стихов!