Конец ноября, но зима не спешит
вступать во владенья, что знает от века.
Всё так же река под обрывом бежит,
поля лишь слегка припорошены снегом.
Покровом сплошных не распластанных туч
окутано небо, ни солнца, ни сини.
На ветках деревьев, мохнат и колюч,
белёсым кораллом заутренний иней.
И, кажется, город совсем присмирел:
ни гула машин, ни досужих прохожих.
Забыта синицы весёлая трель,
и листьев истлели шагреневы кожи.
Припомнился лета весёлый раздрай,
и время, что пело, искрилось, смеялось.
Ушло это лето в неведомый край,
лишь веточка мяты сухая осталась.
Засохла она, но струит аромат,
и горький, и пряный, как наши свиданья.
Мне есть, что лелеять и что вспоминать,
и строчки в блокноте писать без названья...
27 ноября 2012