Немного - и у ног моих, стекая струйкой,
Порвётся вена - до чего болит...
Хромаю до ужасной боли в вене хрупкой...
И голос вот сорву - уже хрипит...
Но внешне холод слов нетороплив, за ними -
Хрипение из уст - лишь слёз ожог,
Вчера потерянность рождающей святыни,
Сегодня боль не сердца, только ног...
Ведь я несу в себе надрыв и боль Вселенной,
И красный плащ мой для тебя - фетиш...
Его готов сейчас уже повесить бездной
На блеск журналов, городов афиш...
Ты больше знаешь обо мне, чем я,наверно,
Ты чувствуешь меня до пульса вен,
И ты уходишь, чтобы возвратиться в небо,
И ты коришь - чтоб я спустилась в день...
Нам суждено остаться сгустком в этих строчках,
Тем сгустком, что останется от нас,
Бумажным слепком нашей жизни - легкий росчерк,
Папье маше - грядущему заказ...