Она всю неделю ждёт субботы,
чтобы со мною дойти с работы,
от поворота до остановки;
её уловки смешны, неловки.
Когда я стал позорным трусом,
когда прислушиваться стал
к чужим советам, мненьям, вкусам,
когда любить устал?
На этой сотне коротких метров
она не знает дождя и ветра,
она не мёрзнет под снегопадом,
идти бы только со мною рядом.
Когда я толстым носорогом
из пьесы Ионеско стал?
Когда я прикрываться Богом,
как фиговым листочком стал?
И я когда-то ждал субботы,
я понимаю её заботы.
Со мной всё это однажды было,
я сделал больно, чтоб разлюбила.
Когда я стал себе дороже?
Жить для другого перестал?
И не плохим стал и не хорошим?
Когда я быть устал?