Кем нарисованы над головою облака?
Я могу лучше! (море красок мне бы).
Разбиты кистью плиты потолка
(название которому в народе - Небо).
Что дальше? из толпы: "Безбожник!
На Божье чудо - Небо - тьму пролил!"
Ну разве всеми изгнанный художник
когда-то Господу молитву говорил?
Вся моя вера - кисть да краски.
Ну что поделать, если мир пустой?
Я, как и вы, в простые верю сказки,
Вот только в моих сказках мир - иной.
Живой!
Такой придуманный и всё же настоящий.
Здесь каждый вздох - неповторимый цвет.
И чувствами живыми и без фальши
всё дышит стёртый старенький мольберт.
Художник я. Хоть боязно мне словом этим
себя, ничтожного и странного, назвать.
Нас таких много или я один на свете?
Не знаю. Но мне точно нечего терять.
Хотя, так странно, когда-то и моя душа
ввысь устремится (как хотелось мне бы).
Взлетит спокойно, плавно, не спеша
в раскрашенное дурно место - Небо.