Отражается лучик закатного солнца в бокале вина -
Алый всполох, мерцая, дрожит у резного окна,
А под ним, в бурых пятнах и кляксах помятый листок -
Кто-то что-то писал, но закончить, как видно, не смог,
И лежит этот лист на ветру, не прочитан никем.
Что таится меж строк и рисунков - запутанных схем?
Там, быть может, молитвы к святым, зарисовки икон.
Солнце гаснет в пыли, пробиваясь сквозь створки окон,-
Всё темнее бордо в хрустале, птицы здесь не поют,-
Это место для летних часов как последний приют.
Строчки дивно ровны, только текст невозможно понять,
Пусть расскажут они лишь о том, что ты хочешь узнать.
Коль на крыльях любви полетал и перо опалил,
И все кости сломал, да с тех пор никого не любил,
Прочитаешь, что всё ничего, что проблемы тут нет.
Солнце где-то вдали, но внутри тебя солнечный свет.
Все потери - забудь, будто не было их никогда,
Посмотри на бокал - в нем уже не вино, а вода...
Этот долгий закат растянулся, гляди, на века,
Жизнь в скандалах и серых дождях от тебя далека,
Холод скрылся, здесь жар и тепло от потерянных душ
И сухая трава там, внизу, вместо грязи и луж.
Отразиться должны были звезды в них - так говорят.
Всё на свете отдал, чтоб продлить еще этот закат.
Сколько было потерь и забытых непознанных лиц...
Есть поверье, что души людей превращаются в птиц,
Только люди так мрут, что земли не хватает на них.
Что ты видишь сейчас - знаки нот или шуточный стих?
Ну а я ничего, только кляксы и пятна вина,
И еще яркий солнечный свет в ожидании сна.
Чей бокал на окне, чье письмо здесь лежит так давно?
Мелкой рябью от ветра дрожит цвета крови вино,
Пожелтевший березовый лист тихо падает вниз,
Опускаясь в закатных сетях на холодный карниз.
Кто-то что-то писал, но закончить, как видно, не смог.
В сени западных рощ расцветает багровый цветок.