Лица любимого поэта
не принимает темнота.
И ото рта до живота
меня пронзает острота
невероятного ответа:
“Да, я люблю тебя, но та,
с холодной нежностью портрета,
не станет думать то да это,
а просто бросится с моста!”
Я улыбаюсь — что ж, мечта
сбылась, оправданы приметы:
вот мой поэт. Хоть я задета,
но совесть, главное, чиста...
Он говорит: “Я так устал.
И как рука по пистолету,
скучаю по тебе. И лето,
и жизнь, и ночь моя пуста.”
Прости, любимый, до рассвета
остался час. Шумит вода.
Мы докурили сигареты
и вышли, тщательно одеты,
туда,
неведомо куда.