Отгорело. Отпылало. Ржавым
Улеглось на жухлую траву.
Отчего ж, скажите, Осень, право,
Я люблю Вас нежно и зову?
Отчего Весны она дороже,
Эта Ваша трепетная грусть?
Кто мне, кроме Вас, ответить сможет?
Я того не знаю. Ну и пусть.
Пусть причина эта непонятна.
Только мне, отринув прочь молву,
Вас любить и страшно, и занятно…
Но зачем-то всё-таки зову...?