В. С. Высоцкому

 
Слегка поправляя гитары колки,
От дыма прищурясь беспечно,
Ты вышел на берег великой реки,
Что воды несет свои в вечность.

От тех, кто там был, веял дух похорон.
У всех были мрачные лица.
Тут лодка пристала. На веслах Харон.
И все в нее стали садиться.

Без той, без знакомой мирской суеты,
В молчаньи расселись, отплыли.
И Леты печальной тугие винты
Бесстрастно под лодкой вскружили.

С гитарой своей ты сидел на корме
Средь тех, чей звонок прозвенел,
И как не случалось на грешной земле
Вдруг лучшую песню запел.

И велся в той песне про все разговор,
В ней слышался плач Яросланы,
В ней слышался Зинке суровый укор
И что-то такое о главном.

Ты жилы не рвал, и не сильно хрипел,
Ты песнь не делил на куплеты.
Но тот кто был в лодке, заметить успел,
Что стало течение Леты.

И что-то случилось - гитарный ли звон,
За тысячи лет как-то вдруг,
Скатилась слеза, и старый Харон
Вдруг выпустил весла из рук.

И лодка застыла меж двух берегов,
А песня, как исповедь мира,
Над нею взмахнула лебяжьим крылом,
Качнулась... И в вечность уплыла.