Он пал в бою, весной,
Он встать под пули смог...
Есть в книжке записной,
Столбец неровных строк…
Их он писал с душой,
Им он вверял мечту!
С прилежностью большой,
Храню я книжку ту…
Рождённые в огне,
Доступные едва,
Терзают сердце мне,
Стихов его слова…
И видеть мне велят,
Среди картин атак,
Его последний взгляд,
Его последний шаг.
Там скомканы века
И прерван строк полёт,
Где пулей, лишь слегка,
Разорван переплет…