Не знаю почему, но я
перестала писать стихи ей.
Её волосы как особый предмет моего больного фетишизма. Её профиль как копия со статуй ренессанса. Её глаза как два огонька, на которые летит мотылек.. И умирает.. Не сразу, а в агонии своей любви, так и не достигнув объекта своих желаний. Она тревожит сны, сознание, играет с твоей фантазией и иногда вселяется в прохожих, заставляя часами ходить за ними по пятам не дав возможности понять, что это обман.
Её длинные тонкие пальцы как предмет вожделения физической близости. Её губы заставляют тянуться к ним и целовать, а глаза смотрят на тебя так, что кажется,за спиной у нее уже приготовлен нож, которым она готова вспороть тебе живот и выпотрошить из тебя всех мотыльков. Если посмеешь притронуться.. И ты в тупике, бездействуешь, сжимаешь ладони и не решаешься. Нерешительность – главный порок данный тебе от рождения.
Её голос не похож на бархат роз, скорее на крепкое кофе по утрам без сахара, если вы поймете.. И ты его уже не услышишь, не дотронешься до её волос и не переплетутся ваши пальцы во единое в порыве страстной близости и в твоем бесконечном страхе перед ней. Её глаз, которых ты так долго боялся, тоже не увидишь. Ты ведь знаешь, лампочка рано или поздно перегорает, свечи гаснут. Нет ни чего прекраснее только что разгоревшегося пламени, оно набирает силы поглощая в себя все, что есть по пути. Но ты видел что ни будь уродливее мертвого огня?
Ты больше не увидишь её, а значит не сгоришь.
_____