Вот сидит предо мной человек:
Вроде умный и книжки читает.
Да чего уж там книжки, поэт!
Пусть непонятый, но уникальный.
Вечерами гуляет один,
Думы думает – тяжкое бремя.
И на выставки модных картин
Ходит редко, но время от времени.
В его плеере, музыка – рок.
Он непонятый гений, романтик!
И читает-то он между строк,
На рутину он смотрит сквозь пальцы.
Он чудесный, ну что говорить!
Добрый, с ямочками на щечках.
И все думают, что внутри
Глубина стихотворных строчек.
Глубина? Вы уверены? Точно?
Вот сидит предо мной сей романтик.
Что он ждет, что от жизни он хочет?
Славы? Денег? Любви? Признания?
Но, увы, я не слышу ответа
И стихов уже не полюблю
И романтика, и поэта,
И прекрасного человека,
Чьи идеи равны нулю.
Душу нам не измерить линейкой,
Лишь в глазах мы увидим свет.
Я искала в душе фейерверка!
А там маленькой искорки нет.