У кого-то любовь, шуры - муры,
в творчество с головой,
Мне же вид из окна, монитор, да зубная боль.
Верила в дружбу, ты пришла и сказала вдруг:
Кому печали доверишь, тот и твой друг.
Выходит, друзья мне Бумага, да Бог.
Бог нужен тому, получается, кто одинок.
Одиночество. Вот такие дела.
(Сейчас представляй, что я курю у окна)
Я не курю совсем.
Из вредных привычек,
Сидеть до поздна и ложиться в семь.
Утра разумеется.
Ничего не изменится,
видимо.
Я правда пыталась бросать.
Завязать
пока не удалось.
Ответ на твой вопрос -
опять таки одиночество,
которое стало таким привычным,
что я перестала его замечать,
как любую боль
и отсутствие рифм.
Всё. Собственно весь стих.
Больше не будет.
Он, так же как я, безразличен,
в общем-то,
людям.