Под подушку спрячешь голову, в песок ли,
потакая пересудам на потребу –
только где-то продолжает быть высоким
потолками занавешенное небо.
Прокатиться бы разок на катафалке
и вернуться излечившись от вопросов,
но поверив не наитию, а фактам –
наши руки постоянно ищут посох.
Нам из клетки не сбежать весне навстречу –
мы безвольны и аморфны как амёбы.
Вот и лечим эликсирами наречий
междометьями израненное нёбо.