Как красиво поют соловьи,
Своей песней, встречая рассветы,
Улетая от нас, журавли,
Сочиняют другие куплеты.
В этом звуке коротком - курлы,
На романы хватило бы текста,
То, что люди сказать не смогли,
Подрываясь с обжитого места.
Про безумные муки тоски,
Говорит журавлиная песня,
И все больше грустят старики,
Им мелодия эта известна.
Пусть другие сейчас времена,
Поезда, самолеты и скайпы…
Не пьянеет душа от вина,
Под широкими листьями пальмы.
На других языках, где-то там,
Может песня звучит по-другому,
Только здесь, для украинских мам,
Это гимн опустевшему дому:
“Курли-курли”, скрізь слух у душу,
Летять у вирій журавлі,
Я залишитись “тута” мушу,
Приріс корінням до землі.
Холодним інеєм світанки,
Морозять ноги восени,
Ще так далеко до Меланки,
І трохи далі до весни.
Летіть, летіть, та повертайтесь,
А я вже якось тут без вас,
Пісень своїх лиш не цурайтесь,
В них буде спомин вам про нас.
“Курли-курли”, ці звуки всюди,
І сльози смутку у ночі,
Немов ті птахи, нині люди,
Лишають у чужій росі.
“Курли-курли”, скрізь душу в серце,
Потрапить раз, то назавжди,
А десь в кутку пусте відерце,
Принести нікому води.
Фото автора