В горы поеду, на пике земли
руки раскину - и сразу небо!
Вот бы лететь, как летят журавли,
северный путь выбирая в лето.
Горы уместятся под крыло,
моря удары и дальше, и глуше.
Сверху увижу, как море легло
лоскутом синим, прижатым к суше.
С севера родом моя тоска,
грусть беспричинная, слезы без горя.
Ветру, завидую, облакам,
нынче летящим от южного моря
к морю лесов и к озерам травы.
Память оттуда пульсирует в венах,
бьет до кружения головы
запахом трав, высыхающих в сено.
Сразу за ними - два взмаха крыла,
Миг - и к Софии Премудрости Божьей.
Ветром забиться в колоколах,
спрятать тоску под чугунной дрожью,
воздухом стать иль развеяться в прах
в каждом мгновенье понятных буден,
чтобы, запутавшись в облаках,
ждать, когда ветер с севера будет.