Чертит дождь проливной в темноте.
Тихо. Гроз в ноябре не бывает.
Штрих по стёклам, Как штрих по судьбе.
Что-то грустное напоминает.
Неустанно по городу бродит
Вместе с тем злополучным дождём
Холод. В комнате руки мне сводит.
Ну и мысли. Опять о былом.