Идущий по стихам отбрасывает рифмы.
Идущий со стихом в такт музыке спешит.
А пишущий стихи залечивает стигмы.
В нем каждый нерв внутри по своему звучит.
Поэт не молчалив, когда сказать не может.
В нем страсть бурлит всегда, переживаний боль.
Реальности житья нисколько не тревожат,
Но может он судьбе вдруг выкрикнуть: Доколь!
Доколь, спросить хочу, мир нам пойдет навстречу?
Когда же вспыхнет свет любви и простоты?
Но слышу лишь ответ: Земля отнюдь не вечна,
А нам и так хватает житейской суеты!
Идущему вперед назад глядеть не к спеху:
Еще придет черед для старческих утех.
Покуда молодой, не видит он прореху.
Волнения его - когда придет успех.
И это все не так, и будет по другому.
Рождается поэт, и снова вздрогнет мир.
А он подымет вновь упавшую корону,
Для многих поколений явившийся кумир...