Хожу по заулкам промозглым и тихим.
Наблюдаю за жизнью текуче и смело:
Мальчишка,от голода остервенев,
Неумело стащил плесневелую корочку хлеба.
Кудрявый маэстро играет на ржавой гитаре.
Но даже сам бог не вырвет из струн
Ничего,кроме си и ре.
Тон хороший,но жалкий,как плот
с огромными парусами.
Как мальчик в припадке,
стриженый под каре.
Грузчик в местную харчевню таскает овощи.
Овощи и пуды поваренной соли.
Не то чтобы тяжко,или вовсе невыносимо,
Но туфли сына хорошенько натерли мозоли.
Мы все-люд похожий.Но
Приду домой-завалюсь на громаду кровать.
А каждый этот горемыка-прохожий
Будет свое доживать.