Словно в черепаховой рубашке
Под ногами старый тротуар.
И травой зеленою окрашен
Каждый, даже маленький овал.
Трещины морщинятся рекою,
Попадая в круг своих же пут.
Люди, что не ведают покоя,
По нему бесчисленно снуют.
А когда полночная повиснет
Тишина над рядом тополей,
Тротуар о чем-то грустно мыслит
Каждою извилиной своей.
Мысли, может быть, шероховаты -
Время оставляет-таки след.
Ах, какой бесценною наградой
Для него становится рассвет!