Мне больно читать твои письма.
Три года и триста писем.
В них написано ныне и присно,
Что мне было милее жизни.
Мне казалось, иль вправду было…
Мне чудилось, ты меня любишь.
А я и люблю, и любила.
Разве такое забудешь.
В потусторонние выси
Вознесёмся мы в круговерти.
Три года и триста писем.
Я буду хранить их до смерти.