Губами глотая бесцветный от дыма воздух
Все бьется в истерике прошлого рыба – смешная тварь…
Ей плыть бы и плыть, она чувствует – слишком поздно,
Замерз серый лед, не найти ей Гольфстрим в январь.
Из жабр выделяя сок слез своих горьких, рыбьих,
Она чуть дрейфует по венам больной реки…
А у побережья, где камни сплошь в кляксах синих,
Плетут свои сети сны из слепой тоски.
Однажды её прибьет вновь волной усталой
К седым берегам, звонко шлепнет в родную сеть…
Ведь сколько ни плыть – все равно бы другой не стала.
Только рыбой родиться, и ей только умереть.
24 апреля 2012 г.