Я крылата, рогата, сердцами богата,
Я пишу по ночам стихи,
И когда на дворе – белоснежная вата,
Я неслышно касаюсь руки,
Уносящейся в небо с молитвой и воем,
На покор, на покор, небеса,
Я рискую, занявшись томительным боем.
В голове гремят голоса…
Славься, небо!!!
Отчизна забудет любого,
Сладки розы закинуты в гроб…
Яркий дождь пролился из почти голубого…
На дороге огромный сугроб…
Как в блокаду…
Не сдвинуться с места,
Не проехать фурам с едой…
Это сахарный блин из нежнейшего теста.
Это тающий хлебороб…
Санта Клаус облизан губами прохожих
И художник заходит к нему,
Эти яркие головы, томных, несхожих,
Помолившихся на луну.
В медной чашке лежит горка снега сырого.
Я леплю из него снежных баб…
«Я хочу от тебя молока дорогого,» - молвил грустно наследный зураб.
2.12.2012