Высыхает как свежий цемент,
ночь, не осквернённая ни словом правды,
не освещённая ни одним фонарём.
кровавые пятна помады
рифмуются с тёплым вином
и мне, я клянусь, не надо
искать ничего:
ни себя, ни дом,
ни сомнительное волшебство
перед рождеством
я не верю давно ни в него, ни в гордость
как не верят таксисты в дешёвый бензин
нашим признаком жизни была скорость
и стихи, превратившиеся в мейнстрим