Осенняя прохлада прошла,
Но что-то осталось:
То ли чувства недоразобранные ,
То ли капли дождя под окнами.
Не пойму…
И в депрессии твой воздух - это холст,
Рисуешь пустые картины -
Воспоминания из прошлого,
Все под теми же окнами.
Но подует поток,
Ты в истерике кричишь в пустоту,
Люди конечно же не поймут
Ту боль,ломающую душу твою,
впрочем,как всегда.