Интересно: "декабрь-то знает, что он – зима?"
Если знает, то это свинство, что снега нет.
И устав от попыток создать из тоски сонет,
я рисую снежинки на стылом окне сама.
Сыро, холодно и неуютно. Декабрьский сплин.
И не верится в скорый, спешащий к нам Новый год,
и обложен сердитыми тучами неба свод,
и в бокале шипит не шампанское – аспирин.
А ещё перспектива – встречать Новый год одной.
Что ж, такого пока не случалось – приму, как факт.
И ворона на ветке качается мыслям в такт,
и Луна одинокая светом грустит со мной.
Понимаю, что мне нужно чудо – прогнать печаль.
Только где его взять в наш совсем не галантный век?
Эх, упасть бы с разбегу в пушистый и белый снег,
превратить бы в короткий проспект между нами даль.
Впрочем, даль так условна в век авиа и машин,
так что чудо зависит от силы твоей мечты.
Снега нет, и декабрь умывает дождём мосты,
и мерцают таинственным светом огни витрин.