Мы создаем цветы из камня, из бумаги,
Из дерева, расписываем красками слова...
Но красота сама растет из влаги,
Из черной пашни, из травы... Она
Нам неподвластна. Живо, торопливо
Мелькает облик ее в радости цветенья.
И солнца гаснет свет. И мимо
Уходит красоты прощальное стремленье
Порадовать, отдать кусочек теплоты,
Что накопила Красота в тысячелетьях!
И так же торопливы, жестки мы -
Проходим мимо Красоты и Лета!