Мне говорят, я с нотного листа
Как будто бы слетела.
Моя бы воля, я б играла, пела,
Моя бы воля, я бы там жила,
В том мире, где от капельки хрустальной
Вмиг расцветает звук;
Там, где мотив печальный,
Напетый простодушным пастухом,
Мне, кажется, давно уже знаком,
А звонкая мелодия свирели
Рождает зелень раннюю в апреле.
Где каждый вдох - как будто унисон
С ручья веселым переливом,
Где колыбельная перетекает в сон,
Где колокольчики игриво
Перекликаются на разных голосах.
Где даже лента в темных волосах
Имеет свойственное ей одной звучанье.
В том мире нет ни зла, ни порицанья,
Ни боли, ни тревоги, ни забот.
И человек там целый день поет,
А музыка играет в каждом слове.
В моей душе живет отдельный мир,
Где нотная бумага звуком дышит.
И я пою. Но я себя не слышу.
И не тревожу песней снов моих
Людей. Лишь этот стих -
Небережно задетая струна.
Все в мыслях! Все в душе.
А я - нема.