Ничего в этой жизни не жалко.
Все катитесь, ко всем чертям,
Если сломана надвое палка,
Раскидаю по разным местам.
Так и с жизнью всей, сумасшедшею,
Поразломана тут и там,
Затаилася болью прошедшею,
И забыта по разным углам.
На горе не пойду я к храму,
Он со мною в моей душе,
Ведь попы не имеют сраму,
Превратили веру в клеше.
И не Богу они там молятся,
Их иконы давно - рубли.
Так зачем на Руси церкви строятся?
Для кого они тут важны?
Жаба всех вас задавит до смерти,
Вы не Богу, не нам, не нужны.
Вам, скотам, не имеющим совести,
Не мольба и не плачь, не слышны.