Сошел с ума поэт – какое счастье!
Не пишет он поэмы о любви,
Предался безразличию, молитвам
За упокой своей угаснувшей души.
И застланы уже глаза туманом,
В ушах лишь колокольный перезвон,
И жизнь предстала ложью и обманом,
Кровь на губах, и из гортани слышен стон.
Сошел с ума поэт. Он обнимает
Трясущимися пальцами тетрадь
И в самый жар огня ее бросает,
Как баловник затасканную ****ь.
Безумный шепот раздается в келье
Поэт тщедушный повалился ниц:
« Я умираю, и в бессмертие не верю!»,
И слышен стон сгорающих страниц…
Константин Шулятьев