и вроде бы надо, но сложно сознаться,
что можно так ошибаться в родном,
что можно не знать сколько грязи и хамства
хранится в глубинных недрах его.
что он иль не слышит, иль не понимает,
что чувствуешь ты с каждым словом-иглой.
бороться устала, теперь выжидаешь,
но слушать по новой не в силах его.
все фразы штампует, грязь слов проливает,
безрадостна каждая миля часов.
и сколько ещё он вот так потеряет,
чтоб осознать, что все было у него?