об ушедшем...
Обрастают пылью б/у дни,
и не слышен гул времён.
С ног сбивает жар простудный,
им ты будто покорён.
Заплывают жиром лица,
бьётся сердце наугад.
Вечер шепчет небылицы,
в карауле сны – сто -Я-т.
Восток-рат сильнее стали
о-нем-елые слова,
ты ещё не понял – та ли?...
Мы делили всё на два.
Но теперь…
Тропинка вьётся
до некрашеных ворот.
У тропинки – два колодца,
из которых месяц пьёт.
В том одном, который глубже, –
гулкий плеск обид, потерь…
Выпей, милый, ну же, ну же,
будет легче, верь мне, верь.
Из того, что месяц ловит
на поверхности воды,
слишком много нелюбовей
мЫ испили.
Поводырь-
Ветер
зря сулил удачи
зря судачили
огни,
разгораясь ярче,
жарче,
чем хотели и могли
Мы
противиться не стали,
околдованные сном,
мы разбросаны листами,
растопили старый дом,
где хрипел в колонках Коэн,
где тебе вязала плед…
Громче звук!
Но вот – глухое
сердце –
будто вовсе нет…